di Elio Ria L’alba sottende sempre qualcosa di nuovo alla luce di un giorno, sempreché il giorno appaia nelle modalità inconsuete. Non basteranno gli occhi a diramare le nubi. Il sole d’autunno è pigro è ineluttabile, sente l’indifferenza che la gloria reca. Non arriva sui radi alberi poveri di una piazzetta di paese. Lassù la piazza…








































